El periodismo era mi profesión, mi vocación y mi vida. Me gustaba hacer preguntas incómodas a los políticos, descubrir corrupciones, entrevistar escritores o artistas, e incluso hacer crónicas de sucesos. Pero ante todo, poder ayudar a la gente.

Cada vez que uno de mis artículos solucionaba un problema a través de la denuncia pública sentía calor en el alma. Siempre pensé que la misión de la prensa era esa, denunciar injusticias y malas prácticas, que lo que se había dado en llamar 'cuarto poder' no era otra cosa que un servicio público, un pilar de la democracia y la libertad.

Cuando, tras romperme una vértebra -afortunadamente sin lesionar la médula-, tomé consciencia de que no podía vivir como hasta entonces, sin el paraguas de la Sanidad Pública, reclamé al periódico en el que trabajaba -La Verdad de Alicante- que me hicieran un contrato con el fin de poder acceder a la Sanidad Pública.

Tenía consideración de corresponsal, el mismo que cientos de periodistas que trabajan en condiciones que podrían calificarse como de abuso laboral. En su día se habló de las infames condiciones de los corresponsales de guerra cuando José Couso y Julio Anguita Parrado perdieron la vida en la guerra de Iraq.

Mas casi nadie sabe que esa misma calificación de 'corresponsal' o 'colaborador' mantiene a cientos de periodistas en su propio país en las mismas condiciones de ausencia de derechos laborales, sin seguridad y con salarios penosos.

A raíz de la rotura de la vértebra y el descubrimiento de una osteoporosis que había dejado mi columna 'como la de una anciana de ochenta y cinco años' a decir del médico que me trataba, sabía que tenía que buscar una salida laboral que me permitiese contar con SS.

Y como si se tratase de una coincidencia o un milagro, el portavoz del Grupo Municipal Socialista de lq ciudad donde vivo ciudad me ofreció un trabajo de jefa de prensa.

No era una labor que me apasionase, pero iba a ganar tres veces más y, sobre todo, contar con el paraguas de la sanidad pública. El contrato era de cuatro años, lo que dura el mandato municipal, pero tendría paro y, además, el convencimiento de que no sería difícil retornar a la prensa.

Era conocida en aquella ciudad, tenía prestigio ganado durante años a base de trabajo. ¡Qué ingenua!. El trabajo que me pareció estupendo para solucionar una situación laboral precaria iba a ser la causa de mi fracaso y miseria.

La oferta no era sino una trampa urdida por un alcalde corrupto, y un concejal de la oposición no menos corrupto que, prebendas y caudales por medio, negociaron una serie de asuntos por los que el concejal supuestamente socialista le facilitaría al Alcalde, hacer su voluntad.

Entre ellos estaba sacarme de la prensa porque era una periodista incómoda que no me coartaba a la hora de denunciar asuntos que a ese alcalde -en la actualidad condenado por prevaricación y falsedad documental a causa de sus manejos en la concesión de la recogida de basuras y limpieza viaria- le incomodaban.

Caí en la trampa como un conejo ingenuo. Acepté el trabajo y a partir del primer día de mi labor como jefa de prensa del Grupo Municipal se inició el acoso y moobing de unos ediles mediocres y medio ágrafos que no se reprimían a la hora de descalificar o insultar. Ponían todo tipo de trabas a mi trabajo, me puenteaban y humillaban.

Uno de ellos llegó al extremo de agradirme físicamente, ante la pasividad, o colaboración de sus compañeros. Con todo, aguantaba. Sabía que si renunciaba me quedaría sin ingresos y no podía permitírmelo. Hasta que llegó aquel 'Te vamos a cesar' que desbarató mi existencia.

El mazazo fue tan grande que intenté sortearlo por medio de pastillas. Una amiga me encontró con el bote en la mano y medio dormida ya.

A raíz de ese episodio llegó el tratamiento por depresión, la baja por enfermedad, y durante un año estuve cobrándola. Hasta que la Administración, sin atender a criterios médicos, consideró que estaba curada. Al ir a tramitar el paro y supe que no tenía derecho a esa prestación porque solo trabajé en ese puesto 360 días.

Despedirme antes de que se cumpliera el año para que no pudiese cobrar el paro formaba parte del acuerdo entre los dos políticos corruptos.

Después de buscar enloquecidamente trabajo en mi profesión sin resultado alguno, conseguí que me contratasen para redactar papeles en un bufete de abogados. El trabajo me duró menos de un mes, porque lo único que querían era a alguien que sacase trabajo acumulado y cuando lo hice dijeron 'adiós muy buenas'.

Cobré el paro durante seis meses, y luego los cuatrocientos veintiséis euros. En esas fechas me vi obligada a dejar la casa en la que vivía para mudarme a un diminuto estudio, porque no podía pagar el alquiler de aquella amplia vivenda -y padecí el drama de tener que deshacerme de la mayor parte de mi biblioteca, cerca de seis mil ejemplares-.

Cuando cesó la percepción de los cuatrocientos veintiséis euros pudo acogerme a la prestación de mayores de cincuenta y cinco años. Pero esa prestación solo se cobra durante once meses.

Al cabo de ellos me quede sin cobertura alguna y sin ingresos de ningún tipo. Inerme, sin un solo ingreso, intento sobrevivir con la ayuda de amigos. Pero no son potentados y no pueden ayudar eternamente.

Un día alguien me da veinte euros, otro día otra persona me obsequía otros diez. Pero esas ayudas llegan para comer apenas y ¿el alquiler, la luz, el agua, el teléfono que me permita conectarme a Internet, tener un blog en el que expresarme y buscar trabajo? ¿cómo pagarlo?.

Y sobre todo, cómo sortear el desahucio con el que amenaza la casera mes tras mes cuando hay retraso de unos días. Soy muy consciente de que si cada mes no abono los 275 euros en el día señalado me convertiré en una sin techo porque nadie alquila un piso a una persona sin ingresos.

No tengo familia y cuento con escasos amigos. Cuando el paro y la miseria caen sobre alguien esos conocidos que tan simpáticos eran cuando ejercía de corresponsal de un diario provincial ha desaparecido. Y los pocos que me quedan, los amigos de verdad la situación económica no les permite ayudar mucho porque ninguno es millonario.

Y los que podrían, los que ganan sueldos de cuatro o cinco mil euros, los políticos que eran todo sonrisas cuando ejercía el periodismo, ni responden a mis llamadas ni abren las puertas de sus despachos... no sea que los pida algo.

A veces miro a los ojos de mi perro, mi amigo más fiel, pidiéndole perdón porque, en ocasiones, pienso dejarlo solo, quitarme una vida que la sociedad me impide vivir con dignidad. ¿Qué puede hacer una mujer como yo, con sesenta y dos años, limitada por una lesión osea y en paro? Soy una carga para una sociedad en la que solo cuentan los banqueros, los poderosos, o incluso los corruptos. A veces me siente como si estuviese en el corredor de la muerte.

La Administración, el Estado, me han condenado a morir por el delito de ser pobre, de estar en la miseria. Porque no hay dinero para prestaciones, solo para la banca. Mi única esperanza es la solidaridad de las buenas personas.

Porque la Administración, o incluso Cáritas, no quieren saber nada de mi. Aún estoy pagando el delito de ser una periodista incómoda, de expresar libremente mis ideas. De negarme, por mucho que lo hayan intentado, a que me silencien.

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